第1章 风过饮血

北原的风，一年比一年冷。

风里夹着砂砾，灌进眼睛，划破嘴角，吹得旧骨都疼。但陆长风己经习惯了。他站在黄沙之上，左手拎着一柄生锈的铁剑，右手死死地攥着一截红布，那是从一个死去的剑奴脖子上扯下来的，沾了血，还带着一股旧酒味。

他把红布绑在剑柄上，任由风将它吹得猎猎作响。

他没说话。

眼前是一片废塔残壁，塔下站着三个人，全穿着灰袍，腰间佩剑，脸上蒙纱。

“他是我们要的那人？”其中一人开口，嗓音沙哑。

“是，”另一个回道，“北原逃奴名单里唯一没死的那个。陆长风，七岁时从营里跑出去的。现在回来了。”

三人看着他。

陆长风没动。他把剑立在沙地上，单手扶剑，低头看着剑影投在地上。影子很淡，几乎要被风吹散。他没看那三人，而是看着剑，像在想什么，又像什么也没想。

一个灰袍人走上前。

“回营吧，”他说，“你若是识趣，就跪下。我们可以让你死得快一点。”

风吹得他的灰袍鼓动，衣摆拍打着腿，发出啪啦声。陆长风抬起头，那一刻他的眼神没有怒，也没有恨，只有冷，像荒原冻了千年的冰。

他拔剑。

没有剑鸣。

那柄铁剑太破，连气都不能引，出鞘只发出一声钝哑的摩擦声。可就在那一刻，迎面而来的灰袍人停住了。

他的喉咙裂开一条口子，血线细得像被风撕开的红线。

他愣了一瞬，才低头看见胸口的裂痕从左肩一首延伸到肋下。然后，他倒下了。

陆长风没有看他，只往前走了两步，把剑上的血在沙地上擦干。

第二个灰袍人反应过来，怒吼着拔剑，冲了上来。他的剑带着气，卷着风沙劈下。

陆长风侧身避过。

他不退。

剑光起于他指间，不走半点花巧，一剑横扫，力不在疾，而在准。

那剑从对方的膝下切过，连带着割开空气的爆声。灰袍人跪下时仍没意识到自己的腿己经没了。鲜血染红了沙地，一块一块渗入干土中。

第三个灰袍人没动。

他看着陆长风那柄破剑，眉眼抽搐。

“你……你是怎么练的？”

陆长风没有回答。

他走近，像山风靠近狼群，寂静、冷、无声。

“我们是营中执剑者！”那人大吼，声音发颤，“你杀了我们，整个‘剑奴营’都会追你到天涯海角！”

陆长风停住脚步。

他点了点头。

“那正好。”他说。

下一剑斩下，风起，血溅。

第三人死时瞪大了眼睛，像是不敢相信自己死在一个废铁剑下。

陆长风收剑。

他蹲下，在三人身上翻出一张铜令。

上面有“执剑者”三字。

他收了起来，转身离开，背影消失在风中。

北原的天灰得像是从不亮。

---

夜里，他在一处废石屋中栖身。

他生了火，将剑拔出，靠着火光慢慢擦拭。剑身依旧锈迹斑斑，斑驳不堪。但他眼里没有嫌弃，只有安静。

这柄剑，是他十三岁时从剑奴营死人堆里出的。

没有名字，也没有剑魂。

可它一首陪着他，从北原杀到苦河，从苦河杀到雁门，从雁门再折回北原。

他把剑重新插入地上，手指伸出，划破食指，在火中点了三下。

血落入火里，“滋”的一声，像是剑在饮血的回响。

他闭上眼。

火光里，那个小时候的场景又浮现出来：他父母被押走的背影，他哭着撕扯着被扔在地上的红布。

那时他发了一个愿。

不是要报仇。

也不是要活下去。

只是想再见一次那三个人。

今天，他见到了。

但不够。

他要见“剑奴营”的统领。那个戴铁面、说“废物没有活下去资格”的男人。

那人才是他要斩的第一剑。

---

他靠着剑入眠，风还在吹。

沙里，有狼的脚印。

他没动。

等狼靠近三丈之时，他手一翻，铁剑横起。

一剑，没入黑暗。

狼嚎被风吞下，连回音都没有。

陆长风闭着眼，嘴角浮起一丝笑。

——这一剑，比白天那几剑，更准了。